Шестой час вечера. Я, Ольга, с трудом тащила ноги по лестничной площадке, держа в одной руке тяжелую сумку с ноутбуком, а в другой — пакет с продуктами для ужина. День выдался бесконечным, начальник злился, отчеты не сходились, и единственным желанием было добраться до дивана, снять туфли и уткнуться во что-нибудь теплое и бездумное. Рука сама потянулась к звонку, но я остановилась. Зачем звонить, если у меня есть ключи? Алексей, наверное, уже дома, он ушел с работы раньше. Я мысленно представила, как муж встречает меня с улыбкой, возможно, даже наливает чай...

Ноябрь в этом году выдался злым, колючим. Он вцепился в город мертвой хваткой, принеся с собой не пушистый, сказочный снег, а ледяную крупу, которая больно секла по лицу. Ветер, словно голодный волк, завывал в щелях старых оконных рам, пробираясь в крохотную "однушку" деда Матвея и выстуживая из нее последнее тепло. Старик сидел на продавленном кухонном стуле, кутаясь в выцветшую, местами протертую до дыр шерстяную кофту. Эту кофту вязала еще его покойная жена, Верочка. Он помнил, как она, смеясь, говорила: "Носи, Илюша, она тебя греть будет, когда меня рядом не станет"...