Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

— Вот это и есть твоя благодарность? — Лена стояла в дверях его квартиры с пакетами продуктов, лицо красное от холода и обиды. — Я три часа после смены тащилась через весь город, чтобы тебе борщ сварить, а ты мне это? — Я не просил, — Игорь даже не поднял голову от телефона, развалившись на диване. — Ты сама напросилась. Я что, виноват? — Ты виноват в том, что ведёшь себя как последний эгоист! — она резко поставила пакеты на пол. — Мы встречаемся три месяца, а ты даже руки не подал помочь донести! — У меня нога болит...