Николай Петрович лежал на старом, продавленном диване в гостиной, укрытый поношенным клетчатым пледом. Глаза его были плотно закрыты, дыхание — ровным и глубоким, как у человека, погруженного в безмятежный сон. Но это была лишь маска, тщательно вылепленная годами самоконтроля. Под морщинистыми веками зрачки беспокойно двигались, а сердце в груди стучало гулко и больно, словно старый молот по наковальне. Он не спал. Он слушал. В квартире, пропитанной запахами его одинокой старости — пыльных книг,...

Анастасия вытерла руки кухонным полотенцем и посмотрела на часы. Половина восьмого. Дмитрий должен был вернуться с работы минут двадцать назад, но его всё не было. Свекровь Галина Петровна уже накрыла на стол в гостиной, расставила тарелки с салатом, нарезала хлеб. Женщина то и дело выглядывала в окно, поправляя занавеску. — Опять задерживается, — пробормотала Галина Петровна, качая головой. — Я говорила ему утром, чтобы не задерживался. У нас сегодня котлеты, его любимые. Настя молча кивнула, доставая из холодильника сметану...