Ноябрь в этом году выдался особенно промозглым. Дождь не просто шел, он словно пытался размыть очертания Москвы, превращая улицы в серую, чавкающую жижу. Но внутри квартиры Валентины Петровны, на шестом этаже добротной «сталинки» на Кутузовском, царил свой, особый микроклимат. Здесь пахло не сыростью, а корицей, полиролью для старинной мебели и едва уловимым ароматом дорогих духов хозяйки. Валентина любила этот час — семь вечера. Время, когда дом замирал в ожидании хозяина. Она прошлась по гостиной, поправляя и без того идеально лежащие диванные подушки...

- Николай Петрович, так это ж ваша жена! – Лешка в уж.асе отпрянул. - Жена моя, - согласился Николай Петрович, - а дело – общее! И мне для общего дела родной жены не жалко! - А может, как-то по-хорошему попробовать? – теряя остатки надежды, спросил Лешка. - Ну, меня она уже три раза послала на хутор бабочек ловить и дважды в болото, - ответил Николай Петрович. – Тебя сколько раз и в какие места послали? - Ну, в выражениях она не стеснялась, - Лешка немного смутился. – Может, через Дашку зайдем? - Вот меня еще дочка куда подальше не посылала! – воскликнул Николай Петрович...