Когда я впервые привела Артёма к маме на день рождения, он пришёл в своём лучшем — по его меркам — виде. Чистая рубашка в клетку, выглаженные брюки, ботинки, купленные специально для выезда в город, и тот самый смущённый взгляд человека, который привык к полю, а не к застольям. — Ма, познакомься, это Артём, — сказала я, чуть сильнее, чем нужно, сжав его ладонь. Мама посмотрела на него так, как смотрят на новый диван — прикидывая, впишется ли в интерьер. — Из деревни? — спросила она, даже не поприветствовав...