Где-то год назад опосредованно-сарафанным методом (как это обычно и бывает в нашей веселой провинции) пригнали ко мне на консультацию очередного страдальца. Пригнала родня. С горящими глазами, причитаниями и святой верой в то, что кровиночку обобрали до нитки, по миру пустили, средь бела дня ограбили! И продолжают это делать. Анамнез проблемы на первый взгляд рисовался классический до зевоты: развод, тучи сгущаются, раздел совместно нажитого непосильным трудом. И яблоко раздора - свеженькая квартира, купленная где-то в конце 2024 года за скромные для широкой аудитории 5 миллионов рублей...

— Или отдаешь ключи от второй квартиры, или забудь дорогу к внукам! — шантажировала невестка свекра, уперев руки в бока и с победным прищуром глядя на старика через кухонный стол. — Вот прямо так? Ни «здравствуйте, папа», ни чаю не попьем? — Петр Савельевич медленно опустил тяжелую чугунную кружку на клеенку, не отводя взгляда от Алины. — А без церемоний, Петр Савельевич. Время такое — деловое. Дети растут в тесноте, Даньке в школу через год, Машке логопед нужен, а мы в двушке на окраине ютимся. У вас же на проспекте трешка пустует! Сдаете за копейки каким-то студентам, а родная кровь страдает...