Последние три дня перед восьмым марта я жила в своем маленьком цветочном магазинчике, который больше походил на склад. Воздух был густым и сладким от запаха роз, тюльпанов и зелени. «Цветы от Алисы» — моя гордость, мое третье ребенок, выстраданный и взлелеянный бизнес с нуля. В тот вечер я, обессиленная, но довольная, считала выручку. Цифра на экране калькулятора радовала глаз. Оборот за неделю был таким, что хватило бы на новую профессиональную холодильную витрину, о которой я так мечтала. Дверь в гостиную скрипнула...

«Сиди тихо, тебя не спрашивают», — одёрнул меня муж за праздничным столом. Фраза повисла в воздухе, как мокрая тряпка, шлёпнутая по лицу. На секунду в комнате стало тише, чем было до этого: даже смех за соседним концом стола будто запнулся, потом неловко продолжился. Я машинально дотронулась до бокала с шампанским, чтобы занять руки, и почувствовала, как дрожат пальцы. — Я… да я просто… — попыталась что-то сказать, но он уже отвернулся. Кирилл широко улыбался своим друзьям, как ни в чём не бывало,...