Если бы кто-то сказал мне пять лет назад, что ключи от собственной квартиры, зажатые в потном кулаке, станут началом конца, а не началом счастья, я бы рассмеялась ему в лицо. В тот день, стоя на пороге нашей новой, еще пахнущей свежей краской и строительной пылью трешки на двадцать втором этаже, я чувствовала себя на вершине мира. Солнечный свет заливал огромное, от пола до потолка, окно в гостиной, и в этом свете танцевали мириады пылинок, похожих на крошечные золотые искорки. Я обернулась к своему мужу, Олегу, и увидела в его глазах то же самое чистое, незамутненное ликование...

Коммуналка. Колбаса (начало истории, но можно читать и отдельно, я думаю) Коммуналка. Сосед Михайлов Коммуналка. Нюрочка — Тетя Галя! Галина Николаевна! — Я влетела в квартиру, очень спешила, споткнулась о порожек, чуть не упала, уронила шапку. — Тетя Галя! Там вас спрашивают! Соседка отворила дверь своей комнаты, на ходу набросила шаль. Опять у нее пахло «Беломором» и кофе. Тетя Галя много курила. Мама говорила, что это от нервов. — Люда? Ты что такая заполошная? Разве можно так кричать?! — строго одернула она меня, подняла шапочку, отряхнула, подала мне...