Воскресенье, восемь вечера. За окном сгущаются холодные осенние сумерки. В квартире непривычно тихо: дети смотрят мультфильмы, муж листает ленту новостей на диване. Выходные формально еще продолжаются, до отхода ко сну есть пара часов, но расслабиться ты уже физически не способна. Внутри, прямо под солнечным сплетением, начинает медленно сжиматься тяжелый, липкий ком тревоги. Ты смотришь на циферблат и буквально кожей чувствуешь, как утекают последние минуты отдыха. Мысли несутся по кругу, превращаясь в гудящий рой: «Завтра подъем в 6:40...

Ком в груди, спазм - стресс, И совсем неясна его причина: То ли что-то плохое впереди, То ли прошлое тебя догнало... Неопределенность, страх, судьба, Что, по привычке, издевается, Ловишь себя на мысли, что пожелал, Своему недругу земной кары... Думаешь, ждёшь, представляешь, Одёргиваешь худшую часть себя, Мимо тебя вечно течет река, Да павших врагов не проплывает...