Вечер пятницы выдался на редкость спокойным. Солнечный луч, пробивавшийся сквозь не до конца задернутую штору, золотил пылинки в воздухе. Я, Катя, сидела на новеньком диване – нашем с Андреем первом крупном приобретении за долгие месяцы экономии. Пахло свежей обивкой и… счастьем. Андрей, растянувшись рядом, с довольным видом щелкал пультом, выбирая фильм. Его рука лежала у меня на коленях – теплое, привычное прикосновение. – Ну что, господин домовладелец? – Я улыбнулась, пододвигаясь ближе. – Доволен троном? – Более чем, госпожа домоправительница...

На этом озере, когда поплавок дрожал, как сердце, я решил, что больше не буду человеком, который глотает обиды, лишь бы сохранить мир. Зовут меня Анатолий Петрович, шестьдесят два года, руки в ссадинах от десятилетий школьного мела и колки дров для дачной печки. Вдовец с просоленным рыболовным ящиком и обещанием, которое нужно сдержать. Утро на водохранилище под Тверью всё ещё помнит мою Лизу лучше, чем я сам. Туман стелется низко, как когда-то её пуховый платок лежал на плечах. Я устроил эту маленькую...