Я распахнула дверь без стука — привычка, выработанная годами совместной жизни. И замерла на пороге. В нашей спальне, на нашей кровати, сидела незнакомая блондинка в шёлковом халатике, небрежно накинутом на голое плечо. Рядом, в кресле у окна, — мой муж Денис, в одном полотенце, обмотанном вокруг бёдер. На столике между ними — бутылка шампанского и два бокала. — Я как раз таки, кажется, вовремя, — ответила я, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — А вот ты объясни, что здесь происходит. Денис вскочил так резко, что опрокинул кресло...