Последние лучи сентябрьского солнца мягко освещали нашу кухню, окрашивая все в теплые, медовые тона. Это был тот редкий пятничный вечер, когда не нужно никуда бежать. Я, Рита, стояла у плиты, помешивая ароматный грибной крем-суп — фирменное блюдо, которое обожал мой муж Артем. Он сидел за столом, уткнувшись в ноутбук, но по расслабленным плечам я видела — работа окончена, он здесь, со мной. — Смотри, какая красота, — протянул он, поворачивая ко мне экран. Там было фото нашего будущего отпуска в Грузии...

Вера нашла билеты случайно. Вытряхивала карманы куртки перед стиркой — зимняя же, грязь, соль с дорог. Пальцы нащупали конверт. Плотный, глянцевый. Два билета в театр. На новогодний вечер. Двадцать девятое декабря, восемь вечера. Сердце ухнуло куда-то вниз, но она заставила себя выдохнуть медленно. Может, сюрприз? Игорь иногда такое устраивал. Лет десять назад, правда, но мало ли. Села на табурет в прихожей. Конверт лёг на колени. Почерк не Игорев — на билетах была печать, электронные. Заказ оформлен двадцать первого ноября...