— Денис, не так держишь! Ты доску расколешь, а не гвоздь забьёшь. У тебя руки из одного места, что ли, растут? Голос Эльвиры Станиславовны, резкий и сухой, как треск старого дерева, ударил по затылку. Денис вздрогнул, и молоток соскользнул, оставив на свежей сосновой доске уродливую вмятину. Он выпрямился, чувствуя, как ноет поясница. Суббота. Полдень. Солнце пекло нещадно, и пот, смешиваясь с древесной пылью, стекал по вискам, оставляя грязные разводы. Очередные выходные на даче, которые его жена Лена называла «отдыхом на природе», а он про себя — «трудовой повинностью»...

Суббота началась как обычно: кофемашина булькала на кухне, запах зернового кофе перебивал запах вчерашней жареной картошки, которую Константин, мой муж, так и не доел, оставив тарелку на столе. Я привычно буркнула себе под нос: — Ну что, барин, опять жена прислуга? В раковине — гора посуды, хотя вчера я её драила до блеска. Жизнь семейная, ничего особенного: я работаю бухгалтером удалённо, Костя — в автосервисе, домой возвращается уставший и вечно недовольный. Но последнее время к его привычным ворчаниям примешалось что-то новое...