— Димочка, сынок, это я… — голос в телефонной трубке был слабым, надтреснутым, исполненным вселенской скорби. Дима, сидевший за кухонным столом и листавший на ноутбуке предложения по ипотеке, весь подобрался. Он бросил быстрый, почти виноватый взгляд на жену. Света стояла у плиты, спиной к нему. Она не оборачивалась, но её спина вдруг стала идеально прямой, а нож, которым она резала овощи для рагу, стал стучать по разделочной доске заметно резче и злее. Оба знали этот голос. Этот голос всегда означал...

— Свои? — спросил мужчина с мокрой, как после ливня, головой и банным полотенцем на бедрах. Он стоял босиком на моем коврике, оставляя мокрые следы, и щурился от света в коридоре. — Алис, ты уже пришла! — радостно крикнула из ванной Светка. — Подожди минутку, мы тут шампунь смоем! На диване в комнате, завалив подушки, сидели ее дети — Даня и Лена — и смотрели мультики. Пульт они держали как трофей. На спинке кресла висел ее халат, который я видела раньше только в ее инстаграме: розовый, с вышитым сердцем...