Анна стояла у двери, упираясь плечом в холодный косяк и никак не решаясь войти. В руке она сжимала прозрачный файл с распечатками анализов — её кровь подходила. С утра муж, Серёжа, говорил спокойно, почти делово: — Ань, у Платонова беда, сын после операции слаб, нужна кровь редкой группы. У тебя такая. Это недолго. Я тоже поеду, проведу тебя до кабинета. Хорошо? Анна кивнула. Отказывать она не умела — и правда, как откажешь, когда на кону чья-то жизнь. Дома на плите остывал суп, на табурете лежала...

Аромат дорогих духов «Шанель №5», который я так любила и который Максим считал признаком хорошего тона, резко смешался с запахом жареной курицы, доносящимся с кухни. Я застыла на пороге гостиной, сжимая в руках стеклянный флакон. Он был тяжелым и холодным. — Опять ты эту дешевую дрянь готовишь? — его голос прозвучал из глубины комнаты, где он сидел, развалившись в кресле из белой кожи, и листал документы. — Я же говорил, чтобы наняли нового повара. Или твои родители не смогли бы одолжить нам на это? Ой, забыл, у них и на хлеб-то не всегда хватает...