День стоял тихий, ясный. По обочинам дороги желтели листья, на солнце они казались почти медными. Людмила Ивановна сидела на пассажирском сиденье и держала в руках пакет с яблоками. Муж, Сергей Петрович, вел машину осторожно, как всегда, будто боялся повредить дороге. — Вот приедем, я сразу компот сварю, — сказала она, глядя на пролетающие поля. — В прошлом году яблок столько было, а нынче, говорят, соседка всё собрала, чтоб не пропало. Хорошая женщина. — Хорошая, — буркнул муж. — А вот кто нехороший — это твоя невестушка...

— Вот, солнышко, видишь, все наладилось, — ликовала Инга. — Это твоя Ира из меня соки высасывала. Нашел бы ты себе хорошую, без лишнего багажа. Наверное, вся эта ситуация была предопределена свыше. После ухода мужа Инга Васильевна все свои силы, всю нерастраченную любовь вложила в сына. Он был её смыслом жизни, её собственностью. Они вместе ходили по магазинам, ездили в отпуск и обсуждали ремонт в квартире. Иногда она, забывший, называла его «своим мужчиной». Сергей первый раз женился в 22 года...