Осенний дождь застучал по подоконнику моей новой кухни, словно отбивая ритм уютному вечеру. Запах свежеиспечённого яблочного пирога смешивался с ароматом дорогого чая, который я теперь могла себе позволить. Я расставляла на столе фарфоровые чашки, купленные на прошлой неделе в той самой бутиковой лавке, мимо которой я раньше проходила, лишь мечтательно вздыхая. — Мам, а можно я мультик включу? — восьмилетняя Алина, уже переодетая в пижаму с единорогами, смотрела на меня умоляющими глазами. — Только один, договорились? Завтра рано вставать...

Эта история началась с самой обычной фразы. Той, что миллионы мужей говорят своим женам во время ссор. Той, от которой женщины вздрагивают и молчат, потому что... а что сказать-то? — Кто зарабатывает, тот и хозяин в доме, — бросил Виктор, захлопывая дверцу холодильника. Вот так. Просто. Ольга стояла у раковины и мыла посуду после ужина. — Это ты о чём? — тихо спросила она, не оборачиваясь. — О том, что хватит мне мозги полоскать насчёт отпуска. Едем в Анапу, и точка. Денежки-то мои. Ольга поставила тарелку в сушилку...