В детстве мы с родителями часто заглядывали в гости к моему дяде, который очень любил историю. У него дома было неимоверно много книг, причем, все они были толстые и очень уж "взрослые". Моя юная душа требовала фантастику или, на крайний случай, приключения, а тут какие-то скучные "энциклопедии" без картинок. Мой дядя часто мне повторял, что когда я вырасту и стану нормальным человеком, то обязательно должен буду прочитать всего Валентина Пикуля, и показывал мне на полку, где ровным рядком стояли книги этого писателя...

Виктория сидела на кухне, навалившись локтями на стол, словно пыталась удержать эту жизнь, чтобы она не рассыпалась под ногами. Перед ней — яркая стопка квитанций: жёлтые, розовые, белые, такие весёлые будто издеваются. Будто кто-то специально выбирал оттенки по принципу «чем ярче — тем больнее». Она, не глядя, отодвинула верхнюю бумажку, перевернула — как будто цифры могли вдруг исчезнуть от такого волшебного жеста. Потом пригладила выбившуюся прядь, хотя толку в этом было не больше, чем в переворачивании бумажек...