Все началось с запаха кофе. Аромат горький, пьянящий, тот самый, что будил меня каждое утро вот уже семь лет. Я потянулась, задевая рукой теплую спину мужа. Марк повернулся, его глаза, цвета спелого каштана, улыбались даже раньше губ. «Спокойной ночи, красавица», — прохрипел он, целуя меня в макушку. Это было нашим старым ритуалом. Мы прощались ночью и здоровались утром, как будто каждые сутки — это маленькая жизнь. «Кофе готов», — ответила я, уткнувшись носом в его грудную клетку. В его запахе был дом...

Тихуана, Мексика, 2 PM. Парень в кожаных штанах заправляет бак своего железного коня газолином. Он нервно курит и смотрит по сторонам, но тёмные стекла его очков скрывают планы. Через пятнадцать минут у него назначена встреча в придорожном кафе с представителем картеля. Нужно обсудить покупку партии оружия. Представитель картеля, упитанный мужчина в белом костюме, улыбается слишком широко. «Оружие — не проблема, амиго. Но у моих боссов есть проблема другого рода. Gringo медленно затягивается, не отводя взгляда...