Первый глоток вина был терпким и холодным, а ее слова повисли в воздухе между нами, словно осколки разбитого стекла. Я смотрел на ее улыбку — идеальную, отрепетированную, до зубов — и чувствовал, как почва уходит из-под ног, обнажая холодную, мертвую пустоту. Вся та романтическая дымка, что окутывала этот вечер, рассеялась в одно мгновение, оставив после себя лишь голый, циничный расчет. Она сидела напротив, откинувшись на спинку бархатного диванчика в этом дорогом ресторане, куда я целый месяц копил, чтобы произвести впечатление...

Все началось с запаха кофе. Аромат горький, пьянящий, тот самый, что будил меня каждое утро вот уже семь лет. Я потянулась, задевая рукой теплую спину мужа. Марк повернулся, его глаза, цвета спелого каштана, улыбались даже раньше губ. «Спокойной ночи, красавица», — прохрипел он, целуя меня в макушку. Это было нашим старым ритуалом. Мы прощались ночью и здоровались утром, как будто каждые сутки — это маленькая жизнь. «Кофе готов», — ответила я, уткнувшись носом в его грудную клетку. В его запахе был дом...