– Серьёзно, Сережа? – Наташа замерла. Её карие глаза расширились от удивления, но внутри уже закипало раздражение. – Ты мне ультиматумы ставишь? В моей собственной квартире? Сергей стоял, скрестив руки на груди, в своей любимой синей футболке. Его тёмные волосы были растрёпаны, будто он весь день нервно проводил по ним рукой. Наташа знала этот взгляд – упрямый, с лёгкой искрой гнева, которая всегда появлялась, когда он чувствовал себя загнанным в угол. Но сегодня что-то было иначе. В его тоне сквозила не просто решимость, а отчаянная твёрдость, как будто он репетировал эту фразу перед зеркалом...

«Гремучая трясина» - это сплетенные в тугой узел топи, поваленные стволы, покрытые скользким мхом, и вечный, промозглый туман. Казалось, он рождался прямо из гниющей земли. Там не найдешь тропы, ягод или грибов, там нечего делать 17-летнему парню с фотоаппаратом. - Твой прибор врет! – прорычал Матвей и едва не продырявил дисплей пальцем. Его голос сорвался на хрип. Это вовсе не раздражение, а страх, и он превратился в запальчивость. Это проклятая «Гремучая трясина». Болото. - Сын не мог туда пойти,...