В маленькой квартире на окраине города пахло уютно — жареной картошкой с луком и свежевыстиранным бельем. Любовь Ивановна, женщина тихая, с добрыми глазами и мягкими руками, привычно хлопотала у плиты. Двадцать лет она прожила с Виктором в мире и согласии, как ей казалось. Делили и радости, и горести, и пустые щи в девяностые, и первую радость от покупки подержанной «Лады». Виктор ворвался в дом вихрем. От него пахло дорогим одеколоном и каким-то чужим, холодным азартом. Он не стал разуваться, прошел прямо в кухню, бросив на стол кожаный портфель...