Возвращение домой всегда было для Ольги лучшим моментом дня. После десяти часов на ногах в салоне красоты, где она была мастером с безупречной репутацией, так приятно было упасть в мягкое кресло, обнять дочку и отдохнуть в тишине. Сегодняшний день был особенно тяжелым, клиенты сыпались как из рога изобилия, и ныли не только ноги, но и спина. Она припарковалась у своего подъезда, глубоко вздохнула и потянулась за сумкой. Рядом, держа за руку их четырехлетнюю Алину, стоял Максим. Он выглядел уставшим,...

— Ох, Дашенька, еле дошла… Ноги гудят, сердце из груди выскакивает. Старость — она такая, без приглашения в двери стучится. Ирина Константиновна переступила порог, внося с собой в стерильную чистоту прихожей запах сырого плаща и какой-то аптечной затхлости. Она была одета в своё лучшее «страдальческое» обмундирование: бесформенный серый плащ, который, казалось, помнил ещё Брежнева, стоптанные ботинки с трещиной на сгибе и тусклый шерстяной платок на голове. Весь её вид кричал о нужде и заброшенности...