— Я пашу как проклятый, чтобы ты жила в этой квартире, ездила на хорошей машине! Я тебя содержу от и до! Что тебе ещё надо?! — голос Дмитрия гремел по гостиной, отражаясь от высоких потолков нашей «идеальной» квартиры. Я стояла у окна, сжимая в руках чашку остывшего чая. За стеклом шёл дождь — монотонный, бесконечный, как наши последние ссоры. — Мне нужно, чтобы ты меня слышал, — тихо ответила я, не оборачиваясь. — Чтобы хотя бы раз за последние полгода спросил, как я себя чувствую. Что я думаю. Что я хочу...