— Дом продаём, — Костя сказал это, не отрываясь от телефона. — Серёга нашёл покупателя. Хорошая цена, грех упускать. Я стояла у плиты, помешивала кашу. Лопатка замерла в руке. — Какой дом? — Бабушкин. Загородный. Какой ещё. Он говорил так, будто речь шла о старом велосипеде в гараже. Не о доме, в котором я выросла каждое лето. Не о доме, который бабушка переписала на меня за полтора года до свадьбы. — Костя, это мой дом. — Наш, — он наконец поднял глаза. — Мы семья, Марин. Всё общее. Из комнаты выбежала Варя...