Вера села на край кровати, нащупала тапки. Левая нога ныла — операция прошлого года давала о себе знать. Ей обещали: «Полгода — и как новенькая!» Полгода прошло. Нога все равно болела. — Ну и ладно, — пробормотала она вслух. Привыкла разговаривать сама с собой. — Зато хожу. В зеркале отразилась седая растрепанная женщина. Вера машинально пригладила волосы. Когда-то Коля говорил: «У тебя руки золотые, а волосы — серебряные». Дурак был. Хороший дурак. На кухне заварила чай. Вчерашние новости по радио...

Осеннее солнце уже клонилось к закату, окрашивая верхушки деревьев в багрянец, когда Тимур, опытный охотник, углубился в лесную чащу. Надежное ружье ладно сидело за плечами, а крепкие сапоги мягко ступали по пушистому ковру из опавших листьев. В этом году осень выдалась поздняя и тихая, словно сама природа замирала в ожидании долгой зимней спячки. Тимур зорко вглядывался в просветы между стволами, высматривая малейшее движение, прислушиваясь к потрескиванию валежника под ногами мелких лесных обитателей...