В доме Волковых даже воздух казался накрахмаленным. Он пах дорогой полиролью для антикварной мебели, селективным парфюмом Инессы Павловны — что-то французское за двести тысяч флакон — и едва уловимым ароматом презрения, который, казалось, источали сами стены особняка. Этот трехэтажный дворец в закрытом поселке под Москвой был воплощением успеха и амбиций. Каждая деталь интерьера кричала о деньгах: венецианские люстры, мрамор из Каррары, картины современных художников, чьи имена мелькали на аукционах...

Если бы меня спросили еще вчера, каков на вкус мой брак, я бы, не задумываясь, ответила: он похож на выдержанный коньяк. Благородный, терпкий, согревающий, с долгим послевкусием надежности. Двадцать пять лет мы с Андреем строили наш мир по кирпичику. Не просто семью, а настоящую крепость. Мы познакомились в середине девяностых, когда страна рушилась, а люди выживали как могли. Я — студентка филфака, подрабатывающая переводами технических инструкций, он — амбициозный инженер с горящими глазами и дырой в кармане...