Всегда этот проклятый дождь осенью. Светлана шла по двору, держа зонт так, будто он мог защитить не только от капель, но и от всего этого пустого мира вокруг. Ключ повернулся в замке. И вдруг: — Мяу. Светлана остановилась. Повернула голову. У двери, прижавшись друг к другу, сидели трое. Три крошечных комочка шерсти, мокрых до нитки. Рыжий, белый и чёрный — будто кто-то специально подобрал цвета. — Господи, — выдохнула Света. Котята смотрели на неё. Не просили, не мяукали больше. Просто смотрели...

Галина стояла у окна своей маленькой кухни в старой двушке, помешивая ложкой в кружке с растворимым кофе, и смотрела, как осенний дождь стучит по стеклу, размывая силуэты соседнего панельного дома и мокрых машин внизу. Утро выдалось таким же серым и промозглым, как вся прошлая неделя, когда она моталась между переводами на дому и сменами в офисе, но сегодня в воздухе витало лёгкое предвкушение — дочка Катя с самого пробуждения не отставала, уговаривая взять её с собой на работу, чтобы не сидеть одной после школы...