Дима стоял в дверях их небольшой, но уютной квартиры на окраине Москвы, сжимая в руке недопитую чашку кофе, и смотрел, как Ольга, его жена вот уже десять лет, спокойно закрывает за собой дверь. Щелчок замка прозвучал как выстрел в тишине – тихий, но оглушительный. Он моргнул, ожидая, что она вот-вот вернется, скажет, что это была шутка, или просто дурацкая ссора, как все предыдущие. Но коридоры подъезда затихли, и только эхо ее шагов, уверенных и размеренных, растворилось в воздухе. Ольга ушла. По-настоящему...