На моем дне рождения в ресторане свекровь шепнула сыну, - Пока все здесь отмечают, съезди и поменяй замки в ее доме. Муж тут же подскочил и уехал. Вернулся бледный, как смерть, и простонал. -Мама, там такое. Вера проснулась от того, что Максим в третий раз за неделю вышел разговаривать на балкон. Часы на тумбочке показывали 23.40. Она не шевелилась, лежала с закрытыми глазами и слушала, как за стеклянной дверью балкона муж говорит в полголоса, почти шепотом. Слов разобрать было невозможно, но интонация, настороженная, заговорщическая, говорила сама за себя...

В конверте было пять правил. Бумага плотная, как открытка: лощёная, белая, пахнущая чужими духами. Имя адресата — «Для Алины» — выведено аккуратным, твердым почерком, с таким горделивым росчерком в конце, будто подпись уже сама по себе была аргументом. Алина держала это в руках — тонкий прямоугольник, весомый как приговор, — и думала о том, что утро начиналось с ванильного аромата блинчиков и тихого стука дождя, а стало каким‑то слишком важным. — Возьми, доченька, — сказала Галина Ивановна, не сняв плаща...