Дочке было девять лет, когда свекровь её первый раз избила. До этого я терпела её выходки три года. С тех пор, как муж умер от инфаркта в сорок два. — Ты должна мне благодарна быть, — говорила Галина Петровна каждый день. — Я тебе с ребёнком помогаю. Могла бы и выгнать. Помогала по-своему. Кричала на Лизу за каждую мелочь. Дёргала за уши. Ставила в угол на часы. Заставляла есть остывший суп, даже если дочка плакала. — Бабуль, мне невкусно, — жаловалась Лиза. — Невкусно — не поешь. Голодная ходить будешь...