— Паш, ты что, бессмертный? — Андрей Иванович строго посмотрел на вошедшего парня, кивнул на стул. — Садись, поговорим. Тут Ира моя пирогов напекла, с рисом, вроде. Любишь? Паша пожал плечами, принюхался. Ему было всё равно, да и есть не хотелось, но обижать начальство не хорошо. — Значит, любишь, хорошо. Чай, кофе? Да сядь, не маячь. Тебе когда теперь на смену? — Второго, с утра, — буркнул Пашка, усаживаясь в мягкое, потертое кресло, когда–то покрытое плюшевой обивкой, а теперь отполированное и лоснящееся от тысячи прикосновений...