Я зашла в квартиру и поняла: снова. Чемодан ещё катился по коридору, когда нос уже поймал запах — пережаренное масло, тухлая рыба, пиво. Пол липкий. Я в форменных туфлях на маленьком каблуке, которые натёрли ногу за три рейса, стояла и смотрела, как Агафон лежит на диване. В трусах и майке с надписью «Хозяин». Майка была когда-то чёрная, а стала серая от стирок — моих стирок, разумеется. Под мышкой — банка «Балтики», третьей, судя по двум пустым, которые стояли на полу рядком. По телевизору — его танчики...