— У тебя опять лишний ключ в связке, — сказала Марина, не оборачиваясь от кухонного окна. Она вытирала подоконник влажной тряпкой, и её движения были привычно размеренными, почти ритуальными. Я замер в прихожей со связкой в руках. Шесть лет мы жили в этой квартире, и я знал каждый звук своих ключей — от входной двери, почтового ящика, гаража и рабочего сейфа. Но сегодня связка казалась тяжелее. Среди привычных зубцов висел ещё один, маленький, с красной пластиковой меткой. Я не помнил, чтобы вешал его туда, и не мог вспомнить, от чего он...