— Нет, Зинаида Петровна. Именно так я и сказала. Нет. Юля стояла у кухонного окна, опершись бедром о подоконник. Маленькая кухня старой «хрущёвки» казалась тесной не только из-за стен, но и из-за густого воздуха, который можно было резать ножом. Старая настенные часы тикали громче обычного, будто нарочно отмеряя секунды этого разговора. — То есть как это — нет? — Голос свекрови, ещё минуту назад сладкий, как липовый мёд, дрогнул, потеряв бархат. — Юлечка, деточка, может, я ослышалась? — Нет, не ослышались, — Юля почти не моргала...

Летела счастливая и доверчивая к ласковому азиатскому солнцу как мотылек и в одночасье превратилась в горстку праха Сначала все подумали, что Веру, похищенную из колл-центра разобрали на органы: версия лежала на поверхности, ведь девушка исчезла не после пары в столичном Универе Бангкока, в скам-лагере Мьянмы, где правят вооруженные бандиты. Но... все оказалось гораздо прозаичнее и обыденнее. На этот раз с просьбой о поисках дочери Веры Кравцовой обратились не ко мне. Подруга написала в одно федеральное СМИ (не будем показывать пальцем, хотя это был Mash)...