- Вера!!! – услышала супруга голос мужа из коридора. Дверь хрустнула под тяжёлым ударом. Вера вздрогнула, сжавшись в углу кухни. Часы показывали два ночи. Степан вернулся раньше обычного. – Верка! – раздался снова пьяный рык из прихожей. – Ты где, пиявка?! Звук падающей вешалки заставил её сердце замереть. Она попыталась встать, но ноги не слушались. После прошлого раза, когда он сломал ей ребро, страх намертво въелся под кожу. – Я... я здесь, – едва слышно отозвалась она. Степан ввалился на кухню, держась за косяк...

День начинался так хорошо. Я допила кофе, глядя, как за окном первые солнечные лучи пытаются растопить иней на деревьях. Коля, мой пятилетний сын, мирно собирал конструктор в гостиной, а с экрана телевизора тихо бубнили о чем-то утренние ведущие. Тишина. Спокойствие. Та самая благодатная тишина после похорон, когда боль утраты постепенно начинает сменяться светлой печалью и воспоминаниями. Мы похоронили бабушку Анну три дня назад. Свекрову. Ту самую, которая была мне настоящей родной душой, в отличие от ее собственной дочери, моей свекрови Людмилы Петровны...