— Марина, ты опять к отцу? — спросил Артём, не отрываясь от телефона. Он сидел на краю дивана, вытянув ноги перед телевизором, а я застёгивала пальто в прихожей. За окном уже темнело, на стекле дрожали капли ноябрьского дождя. В одной руке я держала пакет с лекарствами, в другой — контейнер с супом. — Да, опять, — ответила я. — У него давление скачет. Врач просил первые дни не оставлять его одного. — Он же не маленький ребёнок. — Ему семьдесят два, Артём. — Моей матери семьдесят, и она прекрасно справляется...