Вечер тридцать первого декабря окутал город праздничной суетой. В квартире на пятом этаже старой хрущёвки мигали разноцветные гирлянды, отбрасывая весёлые блики на стены. Пахло оливье, мандаринами и свежей хвоей от маленькой ёлочки в углу. На столе красовался торт с шоколадной глазурью, на котором кондитерским кремом было выведено: «С Новым годом, семья!» Четырёхлетний Илья в новогоднем колпаке восторженно хлопал в ладоши, разглядывая подарки под ёлкой. Его мама, Марина, сидела напротив, невзначай улыбаясь сыну и поправляя салфетки на праздничном столе...

Всегда этот проклятый дождь осенью. Светлана шла по двору, держа зонт так, будто он мог защитить не только от капель, но и от всего этого пустого мира вокруг. Ключ повернулся в замке. И вдруг: — Мяу. Светлана остановилась. Повернула голову. У двери, прижавшись друг к другу, сидели трое. Три крошечных комочка шерсти, мокрых до нитки. Рыжий, белый и чёрный — будто кто-то специально подобрал цвета. — Господи, — выдохнула Света. Котята смотрели на неё. Не просили, не мяукали больше. Просто смотрели...