Последние несколько дней я летала. Признаться, даже сама себе я стеснялась в этом признаться, но в свои тридцать пять лет я ждала свой день рождения с трепетом семилетнего ребенка. Не из-за подарков, нет. А из-за обещанного ощущения праздника. Одного единственного дня, когда ты — королева. Максим, мой муж, месяц назад, обняв меня сзади на кухне, прошептал на ухо: —В этот раз, Алис, будет что-то особое. Забронирую тот самый ресторан на крыше, понимаешь? Только мы, вид на ночной город, ужин… Я понимающе кивнула, прижав его руку к своему плечу...

— Не смейте меня трогать! — Валентина Петровна отдёргивала руку каждый раз, когда я пыталась помочь ей устроиться поудобнее на больничной кровати. — Мы с вами не родня! Запах хлорки и лекарств въедался в ноздри. За окном палаты моросил октябрьский дождь, стекая по стеклу грязными потёками. Я поправила на свекрови одеяло, игнорируя её недовольное сопение. — Может, всё-таки попьёте чаю? — Я достала из сумки термос. — Врач говорил, что нужно больше пить. — От вас мне ничего не нужно, — процедила она сквозь зубы...