Новогодний корпоратив «для своих» был в самом разгаре. Сняли лофт с кирпичными стенами, заказали кейтеринг, шампанское лилось рекой. Все были нарядные, расслабленные и готовые к чуду. Кроме Оли. Оля сидела на кожаном диване, потягивала брют и внимательно следила за Ирой. Ира была явлением. Стихийным бедствием в люрексе. Это была та самая подруга, которая всегда забывает кошелек в другой сумке, когда приносят счет. Та, которая приходит в гости с пустыми руками, но уносит половину холодильника в контейнерах, потому что «ну у вас же всё равно пропадет»...

Соседка позвонила так, будто я лично учу собак выть на луну. — Это ваш клиент! — шипит в трубку. — Пёс воет, как резаный! У нас тут подъезд — как психбольница. Делайте что-нибудь. Срочно! Я, честно говоря, в такие моменты всегда немного жалею, что не выбрал профессию, где максимум истерики — это недосоленный суп. Но я ветеринар, зовут меня Пётр, и меня почему-то регулярно назначают ответственным за всех собак в радиусе трёх километров. Даже если собаку я видел только в чьём-то воображении. — А чей пёс-то? — спрашиваю...