Анна Петровна медленно отложила вязание. Петля сбилась задолго до того, как она призналась себе, что больше не может думать о шарфе для внучки. Мягкая пряжа лежала на коленях бесформенным клубком, а в голове всё снова и снова всплывали цифры из СМС‑уведомлений банка. Шесть переводов за два месяца. Каждый раз — одной и той же женщине. Фамилию Анна Петровна запомнила сразу: Климова Лидия Степановна. Тёща её сына. Она долго терпела транжирство жены сына, но когда узнала, что та тайком переводит деньги своей матери, решила действовать жёстко...

На кухне пахло жареным луком и упрямством. Таким, которое режет нос сильнее, чем пригоревшее масло. Зоя Матвеевна, женщина с жёсткой осанкой и лицом проверяющего из Роспотребнадзора, ставила перед сыном вторую порцию картошки. Каждый её жест говорил: я решаю, кто здесь ест, а кто здесь лишний. — Егорушка, ну ты посмотри на себя, — протянула она голосом, который был наполовину заботой, наполовину приговором. — Весь истаял, как свечка. Тебе витаминов надо. Белка. А не это… — взгляд метнулся к жене сына, — …модное питание...