Лето тысяча восемь сот пятьдесят девятого года выдалось холодным. Хмурое утро моросило мелким дождём. Копыта коней вязли в разбитой колёсами глине. Одежда быстро стала влажной, и озноб пробирался ещё глубже, словно замораживая кости. -«Алкогольные бунты» всё нутро вымотали, ещё теперь и это. Что значит вся деревня сгинула? Насколько правду сказал тот отрок? А вдруг там мор какой? А мы приедем, и заразу подхватим…- размышлял Николай Григорьевич, старший в отряде стражи конной полиции. Он не видел...

– Господи, да что же это такое-то? – бормотала Тамара Ивановна. – Хороший ведь был мужик, Игорь-то. Таким… надежным казался, основательным… Фирма своя, достаток… Вы же дом загородный с ним строили... Как же так? – А вот так. – А квартира? – осторожно спросила Тамара Ивановна. – Квартира-то ваша как же? – Квартира его была, – глухо ответила Вероника. – На него записана. Я же не работала, все домохозяйничала… Ни накоплений, ничего у меня за душой нет… *** Прошло две недели. Вроде бы Вероника с сыном потихоньку освоились, притерлись...