Дверной звонок прозвенел с яростной настойчивостью. Марина, отложив планшет с недочитанной статьей, неспешно пошла открывать. Она уже знала, кто это. Вернее, знала, чьё это лицо увидит в глазке: искажённое отчаянием, с трехдневной щетиной и красными глазами. — Снова, — вздохнула она про себя, поворачивая ключ. На пороге стоял Сергей. Её лучший друг, почти брат, с которым они выросли в соседних дворах. Ему тридцать шесть, но сейчас он выглядел на все пятьдесят. Куртка была накинута на одно плечо, в руках он сжимал пакет из «Перекрёстка», откуда торчало горлышко бутылки...

Когда дверь за Олегом захлопнулась, в квартире воцарилась не просто тишина. Это был вакуум. Словно из помещения выкачали весь воздух, которым я дышала двадцать лет, и закачали новый — колючий, морозный, от которого кружилась голова. Я стояла в прихожей, глядя на пустую вешалку, где еще пять минут назад висело его кашемировое пальто. Пальто, которое мы выбирали три часа в дорогом бутике, потому что «Лена, я лицо семьи, мне нельзя ходить в ширпотребе». Я тогда сэкономила на своих сапогах, чтобы ему хватило...