Шестой час вечера. Ключ щелкнул в замке с той особой усталостью, с какой обычно поворачивается только у Ольги. Дверь открылась, впустив в прихожую не просто женщину, а сгусток напряжения, запахов улицы и чужого офисного кофе. Она поставила на пол две сумки с продуктами, тяжелые не столько от содержимого, сколько от ожиданий, которые в них лежали. Пальто не успело повиснуть на вешалке, как с дивана в гостиной донесся знакомый, въевшийся в подкорку мозга голос. Не настоящий, а из телефона. Голос ее свекрови, Людмилы Петровны...