Август. Конец лета. Время, когда мы всегда собирали урожай на дачах, готовили детей к школе, закатывали банки с огурцами и планировали жизнь на осень. Но август 1991 года навсегда остался в нашей памяти не запахом яблок, а тревожной музыкой Чайковского из каждого утюга и звенящим чувством неизвестности. Мы с вами, те, кому тогда было по 20, 30 или 40 лет, строили планы, любили, работали. А где-то наверху, в московских кабинетах, вершилась история. Но сегодня мы не будем говорить о политике, ГКЧП, Горбачеве или Ельцине...