Шесть утра. За окном еще не до конца рассвело, а в моей голове уже стучал метроном цифр и прогнозов. Звонок. Незнакомый номер. Голос на том конце был тихим, почти шепотом, но в нем пульсировала такая безысходность, что я мгновенно проснулся. «Святослав…» — начала женщина, и я уже знал, что это не просто консультация. Это была мольба о помощи. Эта история, как и многие другие, началась с мечты о собственном уголке. Но путь к ней в 2025 году оказался вымощен не розовыми лепестками, а острыми шипами процентных ставок...