— Даша, ты только не волнуйся, но у твоих помидоров теперь новые хозяева, — раздался в трубке бодрый, как марш энтузиастов, голос Виктории Павловны. Даша в этот момент стояла посреди заправки где-то под Ростовом-на-Дону, сжимая в одной руке стаканчик с чуть теплым кофе, а в другой — телефон. Вокруг плавился от июльского зноя асфальт, муж Витя усердно протирал лобовое стекло от налипшей мошкары, а на заднем сиденье машины тихо ворчали дети: двадцатилетняя Дарина пыталась отвоевать у пятнадцатилетнего Сергея лишний сантиметр пространства для ног...

– Осторожнее, вы мне бампер сейчас оторвете на этих ваших ухабах! Вы вообще водитель или дрова возите? Женщина на заднем сиденье старенького желтого такси раздраженно поправила воротник белоснежного кашемирового пальто. Она с брезгливостью смотрела в окно, за которым тянулась раскисшая от осенних дождей деревенская дорога. Грязь летела из-под колес, оседая на пожухлой траве и покосившихся деревянных заборах. – Какая дорога, так и едем, дамочка, – огрызнулся пожилой таксист, крепче перехватывая руль...