Я закалывала подгибку на чужом пальто, когда зазвонил телефон. Номер незнакомый. – Нин, ты только не бросай трубку. Я по-родственному. Марина, жена моего брата. Мы не разговаривали года три – с тех пор, как я отказалась подписать какую-то бумагу «для мамы», не читая её. – Говори, – сказала я. – Там у Валентины Петровны шкаф стоит, полированный, с антресолью. Вам не нужен? А то мы в субботу грузчиков берём, всё равно на свалку повезут. Булавка выскочила из пальцев и укатилась под раскроечный стол...