Игорь пристегнул ремень и машинально поправил спинку кресла. Он летал часто — слишком часто, если честно. Раз в месяц, иногда чаще: конференции, встречи, короткие командировки, от которых кружилась голова не хуже, чем от дешёвого виски. На этот раз всё было особенно буднично: два дня переговоров, подписи, ужин с партнёрами — и обратно в Москву. Единственное отличие: направление. Самолёт летел не в Германию и не в Питер, а в маленький городок на юге, где он родился и откуда сбежал двадцать лет назад...

Много разных легенд ходило по деревне. Многие были вымыслом, многие потешкой, но одна вселяла в сердца людей веру в своё существование. Охотники часто рассказывали, что встречали в тайге девушку, что была в красной одежде, с густыми чёрными волосами, бледным лицом и босыми ногами. Но выделяли мужчины не красоту, а её холодный, твёрдый взгляд. - Бывает, выследишь зверя в тайге, наведёшь ружьё, а она тут как тут стоит, будто из земли выросла. Смотрит на тебя, будто всю жизнь высасывает. - Ага, взглянешь ей в глаза, а она словно в душу тебе смотрит, своими черными как ночь глазами...