В моём детстве было принято дарить друг другу книги. Когда нас приглашали на день рождения, в качестве подарка частенько выбиралась книга. Или покупалась специально, или, что было чаще, из домашней библиотеки выбиралась книга поприличнее по состоянию, и с ней можно было отправляться в гости. Но перед тем, как книгу дарить, её надо было красиво завернуть, желательно обвязать на уголок красивой ленточкой, а на её обложке надо было сделать дарственную надпись. Красивым почерком, на уголок, по тоненьким линеечкам, заранее начерченным карандашиком...

Даша стояла у окна кухни, сжимая в руке чашку кофе. За окном моросил мелкий дождь, такой, что не хочется никуда выходить — ни в магазин, ни на работу, ни даже к подруге за советом. Но Даша давно перестала делиться с подругами тем, что происходило между ней и Андреем. Сначала они слушали с сочувствием, потом — с легким раздражением, а теперь просто молчали, когда она начинала: «Он опять…» Он опять не пришёл домой. Он опять не ответил на звонок. Он опять сказал, что «всё нормально», хотя всё было наоборот...